La Luna Escarlata

Todo está dentro de ti


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EL AMOR DE UNA LUNA…

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De tanto mirarte ya no te veo,

Luna enamorada del cielo.

Parecías fría desde abajo,

cuando en las cálidas noches de verano

te veía, junto a ella, reflejada en el fresco canto del río.

O cuando nos espiabas tan desnuda como nosotros

en las ardientes noches en vela de un agosto estallado y prendido.

Y hoy que te abrazo, siento en ti mi misma soledad,

y muy parecidos anhelos guardados.

Sé que amas Luna, aunque en tu lenguaje no me lo quieras decir,

ni tampoco por quién suspira tu corazón de estrella.

Lo sé porque veo cómo cierras los ojos cuando te ensueñas,

cómo te ruborizan, sin que lo muestres, algunas cosas que escuchas

y que crees que te dicen, que son para ti.

No sabes si eso es así, pero prefieres creerlo, y volver a sonreír de nuevo.

Pero también sé que todas las palabras que has escuchado a los amantes,

de tantas noches cobijados bajo tu amparo, las ha hecho tuyas tu corazón helado.

Y sabes de amor.

Pero, quién ama a la Luna…

Si supieran el caudal de alegría, pasión y gozo que se retiene

tras la luz de tu vaporoso vestido de plata, otras veces oscuro,

y a veces también escarlata…

Si supieran cómo puede amar una Luna… Con que ternura, con que descaro.

Pero yo lo sé. Porque es el mismo amor que yo siento aquí,

sentado junto a ti en medio de un cráter callado.

Luna, no recojas tu velo, mira que el amor siempre acaba volviendo…

Bien sé que no me vas a decir por quién suspiras cuando miras hacia allá abajo,

pero no dejes de hacerlo Luna, que te comprendo, y quizá sea porque yo también lo hago…

Aunque nadie más lo conozca,

aunque ni siquiera tú y yo lo sepamos…


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BALADA PARA UNA REINA DE PICAS (Del relato SWEET DARK BLACK) Capítulo 5

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Cambio de planes. Ella sabe que estoy vivo y eso lo cambia todo. América aún no ha tenido tiempo de relacionarme con Mary Boom y mucho menos saber que llevo varios días en su casa. El café de la calle 13 ya no era lo más indicado. No podía arriesgarme a que Charlton y América estuvieran por allí. Esto es entre Ella y yo. La discreción de la casa de Mary Boom es perfecta.

La recogerá en el café como estaba acordado y vendrán aquí para ultimar la contratación del trabajito que Ella y Charlton deben hacer. Y aquí estoy yo, sentado confortablemente en un sillón frente a la puerta.

Pero mi sensación es agridulce. Definitivamente ya marco a Mary Boom frente a ellos, será proscrita, pero n siquiera eso me frena. Sigo pensando sólo en mí… Qué coño, hace tiempo que perdí mi corazón y ahora no es momento de recuperarlo.

Percibo que está cerca porque se me agita el corazón. Cierro los ojos y me concentro. Pienso en la mano que me toca jugar y recuerdo la regla número de uno del póquer: LA RECOMPENSA HA DE SER SIEMPRE MÁS ALTA QUE EL RIESGO…

Se oye la puerta. La abren… Ella pasa primero. Y me ve…

Ni siquiera el más mínimo parpadeo. Controla hasta el brillo de sus indescifrables ojos negros. Eres buena nena. Pero desde aquí puedo escuchar como se te acelera el corazón. Ni siquiera alguien como Ella puede controlar eso. Y para mí es una melodía. El cañón de la pistola de Mary Boom sintiéndolo en su espalda le hace desistir siquiera de girarse.

Sólo me mira. Y sonríe sin mover los labios. Esa es mi chica.

.- Mary Boom, no le tomes a cuenta su aparente frialdad. Quizá la efusividad no sea el mayor de sus encantos. Pero sé que te alegras de verme nena, aunque quizá no tanto como yo de verte a ti.

.- Tu cacareo no va a hacerte más atractivo Frank. Guárdate tu arrogancia para esas mujeres impresionables con las que parece que últimamente te rodeas. Y no va por ti eh, Mary… “Poom”, así se dice?

.- Uy, aquí tienen artillería… Bueno, yo mejor me voy, no sea que se escape alguna bala. Os dejo tortolitos.

Imprevisible y tierna Mary Boom.

De nuevo, cara a cara. Ella y yo. No puedo con sus ojos…

.- ¿De dónde has sacado esa periquita Frank? Tus gustos parecen ser cada vez más exóticos nene. Muy hábil el utilizarla como cebo… debe ser para lo único que valga la pobre.

La primera, directa al cielo de la boca. Sabe que quien da primero da dos veces.

.- Deberías ser más considerada con quien has pegados tres tiros y te está encañonando.

.- Debería, pero no quiero. Sencillamente es que no vas a disparar. Aprende nene, si amenazas haz al menos un corte, si no nadie te tomará en serio. Un poquito de elegancia.

La segunda, detrás de las orejas. Sabe que si das dos, das tres.

Y sigo sin poder con sus ojos…

Me remata.

.- Se te nota demasiado que te gustan mis ojos Frank. Te estás aflojando y eso es algo que ahora no te puedes permitir… ¿Es esa la vocecita que escuchas en tu cabeza? Jajajaja…

Te echo de menos Mary Boom.

Pero tiene razón, me estoy aflojando. Debo remontar, pero no me da respiro.

.- Y ahora que ya ha quedado claro que no vas a disparar, lo que me tengas que decir rapidito, tengo otros asuntos. Charlton me espera.

.- Ah, por Charlton no te preocupes. Si se porta bien le subiremos al asiento de atrás del coche y le daremos unas palomitas.

.- Deberías respetarle más, cuentas con el dudoso honor de ser el primero en su lista.

.- Listas mejores que la suya las he visto en el colmado de la calle 11 nena.

Lo disimula, pero está riendo, lo veo en esos ojos en los que tiendo a perderme con demasiada frecuencia últimamente. Guardo la pistola. Ahora es el momento.

.- Podría haberte matado antes de que supieses que seguía vivo. Y si no lo hice fue porque hay asuntos entre tú y yo que aún están inconclusos. Por ejemplo por qué me pegaste tres tiros. Lo que te hice no es suficiente motivo.

.- Tengo mis secretos.

.- Y sabes que mientras no los descifre estás a salvo de mí. Y juegas con esto. Pero nada se puede ocultar eternamente, ni siquiera una Reina de Picas como tú.

Yo no estoy seguro a lo que me refiero, pero ella sí… Y sé que observando sus ojos de gata acabaré descubriéndolo. Es mujer y hasta alguien como ella no puede esconder todas sus emociones. Me mira los labios. Vamos bien nena.

Ahora.

.- Mírame bien. Ahora aparcaremos nuestras cuentas pendientes, no es tiempo de luchar entre nosotros, tenemos un nuevo compañero de baile…

.- ¿A qué te refieres?

.- Gente de Kalvin viene a por ti. Aún no saben que yo sigo vivo, pero acabarán sabiéndolo, lo cual dice que también vendrán a por mí. Claro, no?

Suena jodidamente convincente. Se lo va a tragar. Lo sé porque sigue mirando mis labios.

.- ¿Aliarme contigo? Aunque me volviera repentinamente loca y aceptara, sabes que Charlton no lo toleraría.

.- Charlton hará exactamente lo que tú quieras que haga, ambos lo sabemos. Cuando todo esto acabe arreglaremos cuentas entre todos. ¿Qué dices?

Dos segundos y no ha contestado. Suficiente.

.- Puede ser divertido…

Sería perfecto si el mundo no fuera tan imperfecto

.- Y la verdad es que hasta me apetece… Pero pondré sólo una condición.

.- Dispara.

.- Quiero muerta a la estúpida esa de Mary Boom. La mataría yo misma dándole un susto, pero me parece algo más interesante que lo hagas tú…Más sexy… Frank, quiero el cadáver fresco de esa fulana en el callejón del garito de la calle 23. Mañana por la noche. Este es el trato. Lo tomas o lo dejas.

Siempre jugó fuerte, pero no deja de sorprenderme su dulce perversa oscuridad…

Dulce negro oscuro.

Dos segundos y no contesto. Suficiente.

Ella y yo nos entendemos, en lo que escondemos más que en lo que mostramos. Creo que es una de las razones por las que me atrae tanto. Pero no es ahora momento de tangos. No me debo aflojar. Ahora no.

.- Bien. Me tomaría un whisky o dos contigo Frank, ando algo seca, pero Charlton espera impaciente las noticias de esta entrevista. No se va a decepcionar.

Justo entra Mary Boom.

.- ¿Qué tal parejita? ¿Lo habéis pasado bien?

.- Bye Frank.

Definitivamente no hay mayor desprecio que no hacer aprecio.

Pasa junto a Mary Boom y se encara frente a sus ojos.

.- Escucha Mary Ploof…Tic tac, tic tac, tic tac.

Se gira a mí.

.- Mañana Frank.

Cierra la puerta riéndose.

El mismo estruendo que se provoca cuando se cierran las puertas del corazón.

.- Necesitas un trago, verdad Frank?

Dulce y atenta Mary Boom.

Y mientras la veo preparar las copas me pregunto en qué momento me convertí en el tipo que ahora soy y que está dispuesto a sacrificar lo que sea por conseguir lo que quiere. Supongo que no quiero verlo.

.- Vuelvo a sentir tu peso Frank…

.- Todo está bien Mary Boom. Se ha ido sintiendo lo que yo quería que sintiera, el principio del plan lo ha tragado. Simplemente es que una carta que no debería haber salido se ha colado en la mano. Sólo debo pensar.

Sí, inocente Mary Boom.

Hasta dónde soy capaz de llegar…

Reconozco que me has ganado la primera mano nena…

Miro a Mary Boom sonreírme mientras bebe.

Y no me parece justo.

CONTINUARÁ……..


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THE SCARLET MOON BLOGGER AWARD. (Gracias chic@s!)

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Ya ocurrió, anoche. La última luna de “sangre” de esta tétrada de Lunas Rojas.

Y como además ha coincidido con que se cumplen dos meses desde que empecé con el blog, que ya he superado los 100 seguidores y que en una entrada ya hay más de 100 comentarios, pues me ha dado por pensar que todo esto es gracias a vosotr@s y que esta Luna Escarlata no significaría nada si no estuvierais aquí conmigo. Así que decidí crear un premio para agradecéroslo también de esta manera. Dicho queda, GRACIAS AMIG@S.

No hay ninguna norma especial, las habituales: Nombrar en una entrada al blog que os ha concedido el premio, nominar a otros blogs, y contestar a preguntas, que en este caso serán dos  bla bla bla

Las dos preguntas:

1.- Cuál es la última vez que has hecho algo por primera vez…

2.- Algo que te vuelva loc@ hacer…

La última regla es que seáis todo lo felices que podáis soportar.

Y esta última norma es la única de obligado cumplimiento.

Este es el premio a recoger:

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Para vosotr@s

 

PENSANDO EN LA OSCURIDAD

UN ALMA LOCA CON UN BLOG

EL ESPACIO DE CHUS

MARIPOSADEL67

CRISTINA INGRID

MI ESENCIA NATURAL

EL DIARIO DE SENSI

BESTA SALVAXE

BELLAESPÍRITU

PLACER ORAL

AMALAIDEA

COMO FLOR PROFUSA

MARTES DE CUENTO

TE MIRO ME MIRAS… NOS MIRAMOS

VELEHAY

DIARIO DE UN DIBUJANTE

DENTRO DE MIS SUEÑOS

CON MUCHO GARBO

EMOCIONES ENCADENADAS

MARÍA BILBAO

MARCIAL RAFAEL CANDIOTI

POEMAS PARA PRENDER LA VIDA

Y especialmente para PAOSINA.

 

Gracias a tod@s por estar en este maravilloso mundo. Vosotr@s le hacéis así.

Y para relajarnos de la tensión de los premios (música de ironía fina) comparto contigo una de mis canciones preferidas, versionada en este caso por el maravillosamente loco John Lennon con su maravillosamente loca Yoko Ono.  “STAN BY ME”. Os la dedico de todo corazón.

Besosss

 

LOVE LOVE LOVE!   Love is the answer.

 


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EL LADO OCULTO DE LA LUNA (Vivir sin límites) Mi vida hoy.

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¿Quieres saber qué hay en el lado oculto de tu Luna Escarlata?

Hoy, si lo deseas, vas a conocer algo más, lo esencial, la verdad…

Me encantan los bailes de máscaras, quizá ecos de Casanova, o cierta nostalgia veneciana, o que dichos bailes suelen acabar de manera bastante descocada… No lo sé, pero molan.

Sí, me gustan las máscaras. Y aunque bien sé que la regla es que mientras dure la fiesta no se debe uno desenmascarar, qué quieres, soy un libertino y a las normas hace ya tiempo que les quité la R y se quedaron en “no más”.

Voy y hago donde y lo que el corazón me dice.

Así que en pleno baile me desnudo de ella ante ti, porque eres tú y quiero que me veas ahora que nadie más nos ve…

Me llamo Lottar (desde hace años me llaman así) y voy a contarte cómo vivo hoy.

Hace casi dos años comencé un viaje a ninguna parte con mi furgoneta y como sabía que durante un tiempo indeterminado sería “mi casita”, pues decidí ponerle un nombre. “La cabaña de té”. En este tiempo he recorrido todo mi país (España), mucho de Portugal y algo de Francia. A veces acompañado, casi siempre solo. Estoy en cada sitio el tiempo que mi corazón me dice. Me marcho cuando siento que lo que me llevó a ese lugar ya está hecho, cuando he vivido y he hecho vivir lo que tenía que ser. Y a veces incluso aparco la furgoneta, cojo mi mochila y mi bastón de trekking (es mi katana en esta vida) y me pongo a caminar durante semanas. (Con estas “aventuras” que he vivido caminando también tengo para varios relatos) Por ejemplo, de los pirineos a Fisterra, 1000 kilómetros, muchas “1001 noches”…

Tanto vivido! Tanto por vivir!…

Ahora mismo llevo un tiempo en mi ciudad natal (Madrid) y después… Qué se yo.

Continuará el viaje, con un viajero que no sabe adónde va pero que se siente feliz y ligero.

Me encanta imaginar, soñar y después escribirlo… pero es mucho más todo lo que estoy experimentando en esta aventura en la que he convertido mi loca vida.

He conocido a gente increíble, me he metido en divertidos líos, he vivido, soñado y amado en cada una de las regiones  de mi país. Hago cosas divertida y excitantemente locas, porque me atreví a desnudarme ante el infinito que tengo ante mí, y me río aunque a veces llore, como también a veces lloro cuando me río. Leí muchas cosas en los libros, pero no me bastaba, tenía que experimentarlo, tenía que vivirlo, en mi piel…

Sí, llevo ya casi dos años viviendo en “la cabaña de té”, yo y mi Alma errante.

Pero no creas tampoco que es algo nuevo, no. Cuando tenía 5 años ya me escapé de casa. Entonces vivía en un barrio de Madrid que circundaba con un bosque de pinos y campos que se extendían hasta las montañas. Una mañana burlé la vigilancia de los mayores y me largué a recorrer esos campos. Por la tarde regresé, supongo que porque sentiría hambre. Pobre vieja, cuánto le hice sufrir ese día. Hasta prometió un hábito a santa Gema si yo aparecía…

Hoy sé que lo que sentía ese niño lo sigo sintiendo en mí…

Ese niño buscaba… ¿El qué?

¿Qué busco yo?

¿Un sentido profundo del milagro que es la vida?

¿La clave del misterio del Amor?

O quizá te busco a ti, que te he soñado siempre…

O tal vez a ti también, que no te he soñado nunca…

O puede que a mí, que me he soñado a veces…

O sólo es la aventura?

Qué se yo.

Y continúa el viaje, y te lo contaré, por si quieres escucharme…

(“La Luna camina despacio, pero atraviesa el mundo” proverbio africano)

He editado este video con imágenes que he ido tomando en este viaje.

Es esta parte de mi vida que ahora vivo. Y te las ofrezco. Namasté.


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…LUNA DE SANGRE…

Regresa Mamen y su deliciosa luz a la Luna Escarlata.
Tengo tantas razones!
Feliz fin de semana a tod@s.

DENTRO DE MIS SUEÑOS...

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…VIENE CAMINANDO DESPACIO

LA LUNA BERMELLÓN,

CORONANDO EL CIELO

COMO UN INMENSO CORAZÓN…

…SU LATIDO NO ES SINGULAR

LLEGA CON RÍTMICOS IMPULSOS

Y LA VOLUNTAD PODEROSA

DE LA CREACIÓN…

…NOS SENTAREMOS

BORDEANDO UN ACANTILADO

ADMIRANDO SU BELLA ESTAMPA

PARA ESCUCHAR LO QUE QUIERE CONTARNOS…

…SEGURO NOS HABLARÁ DE AMOR,

DE LA VIDA QUE NOS TOCA VIVIR

Y DE COMO TÚ Y YO

PODEMOS CAMBIAR EL RUMBO DE LA HISTORIA…

…COMPARTÍMOS TANTAS ENSOÑACIONES,

TANTAS ESPERANZAS,

TANTAS LOCURAS,

QUIMERAS QUE SÓLO PUEDE TRANSFORMAR EL DESEO…

…Y ALLÍ,

DONDE EL FINIS TERRAE SUCUMBE AL MAR,

ALCANZAREMOS LA BARCA

QUE NOS LLEVE A SU ACOGEDORA BAHÍA…

…VIENE CAMINANDO DESPACIO,

LUNA DE SANGRE,

IMPACIENTE, ENIGMÁTICA,

CÓMPLICE DE NUESTRA PASIÓN…

M. A.

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LA DURA ELECCIÓN

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Plas plas plas…

No os creo.

No resultáis convincentes y me da igual lo que propongáis,

porque aquí lo que importa es lo que crea yo acerca del asunto.

Sobreactuáis.

Cada uno de vosotros mira el horizonte desde un lugar extático

y lo que pretendéis hacer llegar está ya muerto antes de salir.

Trasmitís que sois un disfraz con un mensaje

y si un mensaje se debe disfrazar es que quizá no deba trasmitirse.

Y mucho menos comprar.

No me convencéis.

Ponéis pasión, pero no sois verdad.

Prometéis una misma felicidad,

que lógicamente no debe importaros cuánto de pasajera pueda ser,

pero lo planteáis como una lucha encarnizada y costosa

en vez de cómo una aventura excitantemente gozosa,

y encima para prometer algo que no se puede alcanzar ahora y aquí…

Teníais que convencerme de comprar el mismo producto

con envases diferentes. Y no me habéis seducido.

No, no sois creíbles.

No os voy a contratar.

 

El director de marketing se levanta de su sillón y enciende un cigarrillo mientras contempla por la ventana el cadente tráfico de la ciudad.

Se vuelve a los candidatos al puesto de creativo y les mira fijamente.

 

.- Si queréis vender una idea y que el consumidor la compre,

contemplad todos los puntos de vista y olvidaros del adorno.

Apuntad siempre al corazón… Y disparad, un solo tiro.

Ir a lo esencial. Es el único secreto.


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SANGRE Y ARTE. De Madrid a Buenos Aires. (Del relato FUE SÓLO POR UN TANGO) Capítulo 1.

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.-Pero, por qué Buenos Aires.

Alfredo le coge impetuosamente por el brazo y a grandes zancadas con él, va recorriendo la habitación señalándole los lienzos esparcidos por el suelo.

.- ¿Ves todo eso? Pues es una mierda, eso no es pintura. No son verdad. Y sabes por qué. Porque ya no sé qué verdad me queda que pueda reflejar con óleos en un lienzo.

.- Sabes que cuando hablas de arte me pierdo.

.- ¿Soy yo mismo verdad? ¿O sólo soy la sombra en la que me habéis convertido?

.- Yo no entiendo de arte, ni siquiera siendo tu hermano. Y la política no es un tema a tratar.

Alfredo, cada vez más delirante vuelve a agarrarle por el brazo y le lleva hasta un lienzo en blanco sobre un caballete. Alfredo se recoge el pelo y del cajón de un buró saca un una afilada daga. Después, toma un pincel que moja en óleo.

.- Pues ahora vas a entender de arte. Voy a ponerme a pintar y cuando yo te diga cortarás el pincel con la daga ¿De acuerdo?

.-Alfredo, estás borracho y además muy loco. No sé por qué te sigo haciendo caso.

Cierra los ojos, suaviza la respiración y juguetea unos instantes con el pincel entre sus dedos. Y en esa oscuridad, posa su pincel contra el virginal blanco del lienzo deslizándolo sobre el ya entregado y pálido tapiz de una tela que sueña que es cuadro. Y tras unas a veces suaves y otras vigorosas pinceladas, Alfredo da la señal.

.- Ya!

Y una daga parte un pincel.

Y Alfredo mira lo que de él queda entre sus dedos.

.- Por esto bebo. Y por esto me voy. Ni me siento libre, ni me siento artista ya. Por dos razones.

Ya no me siento libre porque nos habéis acosado y parece que ya no lloramos de rabia.

Y no me siento artista, porque de seguir siéndolo ese pincel hubiera sangrado cuando lo cortaste con el puñal. Si no llega hasta la pintura lo que yo soy, eso no es arte. Será construcción, pero no será arquitectura. Será un texto, pero no será literatura. Será un gesto, pero no un beso. Yo no pinto hermano, yo dibujo versos. ¿Sabes tú qué es acaso eso? Pero qué va a saber de esto alguien a quien únicamente le importa el dinero y su asquerosa reputación de represor número uno de Madrid.

.- Eres un bastardo igual que cualquiera de esos alborotadores callejeros. Y ni tu condición de artista y siquiera la de ser mi hermano no te garantiza que puedas hacer y decir todo lo que se te antoje. Y si estoy aquí es para prevenirte. Has desafiado como un bufón a todo el aparato escudándote en tu faceta artista, pero has ido demasiado lejos.

.- ¿Demasiado lejos por qué? ¿Por ser libre de pensar? ¿ Por cagarme en una autoridad que quiere hacer de mí un borrego? Nos estranguláis pedazo de cabrones, creéis que vuestra sangre vale más que la nuestra, y no es verdad. Pero ya no lloramos de rabia, parece que nos hemos rendido. De cuando en cuando viejas charlas de café se repiten con nosotros, nostálgicos de una revolución que no pudo ser. Qué le vamos a hacer… Nos habéis embalsamado, aunque nosotros también seamos culpables de haber olvidado que morir no es lo peor, que duele más vivir sin libertad, porque aunque vivas, no estrás viviendo tú, si no el cadáver que ya eres. Perdimos, pero al menos no dejamos de luchar, como pudimos.

.-Luchasteis para nada.

.- Para nada no, que aún ladramos, aunque vosotros cabalguéis.

.- Menuda gloria.

.- Sí, gloria , la de haber sido nosotros, la de atrevernos a ser y seguir siendo. Porque me niego a considerar a quien no me deje creer. Y no me importa tanto tener o no razón, sólo quiero ser libre de elegir con que ideas voy a vivir y por cuales vale la pena a veces morir. Que no os gusta? Pues os jodeis. Bien podéis amordazarnos, al menos un tiempo, pero no podéis evitar que no pensemos como vosotros. Y eso os irrita tan profundamente que castigáis nuestro cuerpo porque no podéis acabar con nuestros pensamientos. Ni con nuestro corazón.

.- Demasiada ginebra Alfredo y demasiada absenta.

Alfredo, con la botella en la mano, aprovecha la puya y echa un trago. Dos. Tres. Después estampa la botella contra los lienzos esparcidos por el suelo.

.- Bebo porque si ya no corre sangre por mis venas al menos que corra alcohol. Me recuerda al menos que sigo estando vivo y no tan seco como ese pincel que acabas de partir. Aunque no te lo creas, me mantiene agarrado al único gramo de cordura que me queda. No digo que tenga razón, pero sí que es cierto lo que siento. Y si no te sirven estas razones aquí te presento la mejor…bebo porque me sale de los cojones.

Pero tranquilo hermano, no seré más un incordio ni para ti ni para ellos. Sé que me quieres, al menos hasta donde puede querer alguien como tú. Pero es lo que hay, es lo que hubo siempre entre nosotros.

.- Por qué a Buenos Aires. Y hasta cuándo.

.- Por el abuelo. Tú eras muy pequeño cuando él me relataba los años que vivió allí de joven. Recuerdo cuando me contaba las noches de tanguito en San Telmo y de lo que amaba esa ciudad. Joder hermano, nuestra abuela era porteña, es también nuestra tierra. Nunca se hablaba de ello, pero el abuelo volvió a Madrid al poco de morir ella, con mamá siendo un bebé. Siempre que de niño le preguntaba al abuelo que por qué volvió a Madrid jamás me contestaba, como tampoco lo hacía cuando le preguntaba por la abuela, simplemente se quedaba mirando por la ventana, como si hubiera dejado de estar allí en esos momentos, y en silencio a veces, también lloraba. El resto ya lo conoces igual que yo, lo cual es lo mismo que decir que no sabemos nada. Nunca habló ni de ella, ni siquiera de por qué murió. Yo no sé por qué hermano, pero siento que debo ir allá. Serán sólo unos días, después ya veré.

-Y cuándo marchas.

.- Mañana.

.- Me parece conveniente tal y como se han puesto las cosas. Aquí en Madrid ya no puedes estar, te has creado demasiados enemigos. Los excesos de la libertad que tanto nombráis. Es lo mejor para todos. Cuídate Alfredo. Y si vuelves, que sea después de que él muera. Este ya no es tu país hermano.

Hace un ademán de abrazarle pero Alfredo le detiene.

.- Sin abrazos Luis, no seamos hipócritas. El tiempo dirá.

El tiempo dirá…

Una vieja maleta de cuero con dos iniciales y una pequeña botella de absenta en el bolsillo.

Más dudas que miedo, más sangre que lágrimas, más adiós que hasta luego…

Alfredo se gira justo cuando va a salir por la puerta. Se acerca hacia el lienzo del caballete donde dejó “volar” al pincel para que Luis lo cortara, y allí, delante de aquellos trazos que nada parecen decir, se queda un instante ensoñado, creyendo sentir que entre aquellas pinceladas, un hombre y una mujer bailan sensualmente una danza agarrados…

Sí, el tiempo dirá…

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CONTINUARÁ……