La Luna Escarlata

Todo está dentro de ti


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MICHAEL Y CHARLES, JACKSON Y CHAPLIN. (Vaya par)

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Definitivamente me he decido a repoblar la Luna.

Será una vecindad variopinta, de toda tendencia, pensamiento y estética,

pero con algo perfectamente en común; Ser auténticos y ser buscadores,

un pueblo que no tenga miedo de expresar lo que su corazón dicta.

Son tantos!, pero no importa, que la Luna está casi vacía

y tenemos a tiro a Venus y Marte. Ya se verá.

No hay orden, pues en este grupo de lunáticos nadie es más que nadie.

Empecemos pues.

Charles Chaplin y Michael Jackson. Dos seres muy hermosos.

Tengo razones a cascoporro para traerlos, pero son sólo mis razones,

ten tu las tuyas, pero a la Luna, ya te digo si vienen.

Hoy les traigo a los dos con una atmósfera similar,

diferentes expresiones y un mismo espíritu.

Y lo hago porque desde la Luna puedo ver nuestro planeta

y ahora comprendo perfectamente lo que expresan Chaplin y Jackson.

Escúchales, es necesario.

Tampoco le pondré nombre a ese espíritu que encarnan en estos ejemplos.

Pónselo tú, para ti. Sólo abre tu corazón y escucha. Ellos harán el resto.

Os deseo un precioso fin de semana.

Sed todo lo felices que podáis soportar.


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LA GATITA OSHA EN LA CABAÑA DE TÉ (EL ORIGEN…)

Continuamos con más momentos importantes de mi viaje-aventura en la cabaña de té.

Hoy, una amistad profunda y pura, o de cómo una gata aparece de la nada. Fue magia, creedme…

 


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BESAR UNA SONRISA

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Beso tu sonrisa.

Aunque no pueda besarla.

La que roja ríe en tus labios

y la que brilla en tu mirada.

La beso, como las pompas de jabón

que húmedas estallan

al contacto mínimo de los dedos

que indiscretos alcanzan a tocarlas.

Y cuando aciertes a notarlas, caerán sobre tu pecho

como lluvia de una estrella que en tu piel se reflejó,

antes incluso de nacer, cuando amar sólo era un sueño,

incendiando ese deseo de una chispa que todavía aún no ardió.

A esa distancia, la de la respiración que se delata por agitada,

la que hace que tus ojos se nublen por el vapor de otra mirada,

la de tanta lejanía salvada por el poder mismo de un sentimiento

que no empieza y que tampoco ciertamente acaba,

que no sabe de cordura ni quizá de conveniencia,

que sólo atiende y se concentra en que nace de un lugar

que casi nadie halla, pero que a ti siempre te encuentra…

El corazón…

Mi corazón, loco, ese que aún habla, ese que todavía espera,

ese que resucita aunque no muera,

el que suspira, aquel que canta.

Sí, ese que sueña que imagina que te ama…

 


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NO ES AMOR…

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No es amor…

Pero cada día cuando te veo siento al hombre que ahora soy

y que nunca antes había sido.

No es amor…

Y el ansia y la sed de ser contigo me dibujan en la forma en que me ves,

en como soy sentido, y en cómo te sientes tú también, aquí conmigo.

No es amor… Lo sé.

Aunque esculpas mi sonrisa con tu gracia a mala idea,

o aunque burles mi prudencia al aceptar mis desafíos,

o por cómo columpias en el jardín de tus caprichos

todas mis ganas de vencerte en tu frontera.

Tantas veces en Madrid nos vimos…

No es amor…

Pero, qué siente entonces mi corazón,

ese que se traza en el aire cuando te fumo,

en el que se convierte mi voz cuando te escucho,

o ese que se disfraza a veces en el verso de cualquier canción.

No es amor, estoy seguro…

Pero, por qué son tus labios tentación de lado oscuro,

y por qué habitas partes de mí que ni siquiera yo habito.

No es amor y lo repito,

No es un verso ni una flor,

es sólo el aire que respiro

y que se vuelve brisa cuando te recuerdo

y huracán cuando te olvido.

No es amor, es sólo un río

que traspasa una ilusión

y se transforma en vino,

en veneno dulce de un delirio

que no sabe de razón,

ni de conveniencias,

ni tampoco de designios.

No es amor… Sólo somos tú y yo,

Jugando, riendo, provocándonos en chanzas,

soñando que soñamos fuera del sueño,

mirándote como Eva mira a su manzana.

Me olvidé lo que fue de ayer

y ya no me importa lo que será mañana,

existes, en la misma órbita de mi Sol

y duermes bajo una misma Luna que te ampara.

Eres mi compañera en este tramo del camino,

Y te respeto, y te valoro, y además también te admiro,

por lo que eres, por lo que escondes,

y también por lo que yo consigo ser aquí contigo.

Me gustan tus labios manchados de la espuma del café,

como ese que compartimos ayer en el parque del Retiro.

Hoy te miro y aunque no es la primera vez

siento como si tomara al fin tu mano…

No, seguramente no es amor… Pero te amo.

DEDICADO A LA MUJER MÁS ESPECIAL… LA VIDA!


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EL AMOR DE UNA LUNA…

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De tanto mirarte ya no te veo,

Luna enamorada del cielo.

Parecías fría desde abajo,

cuando en las cálidas noches de verano

te veía, junto a ella, reflejada en el fresco canto del río.

O cuando nos espiabas tan desnuda como nosotros

en las ardientes noches en vela de un agosto estallado y prendido.

Y hoy que te abrazo, siento en ti mi misma soledad,

y muy parecidos anhelos guardados.

Sé que amas Luna, aunque en tu lenguaje no me lo quieras decir,

ni tampoco por quién suspira tu corazón de estrella.

Lo sé porque veo cómo cierras los ojos cuando te ensueñas,

cómo te ruborizan, sin que lo muestres, algunas cosas que escuchas

y que crees que te dicen, que son para ti.

No sabes si eso es así, pero prefieres creerlo, y volver a sonreír de nuevo.

Pero también sé que todas las palabras que has escuchado a los amantes,

de tantas noches cobijados bajo tu amparo, las ha hecho tuyas tu corazón helado.

Y sabes de amor.

Pero, quién ama a la Luna…

Si supieran el caudal de alegría, pasión y gozo que se retiene

tras la luz de tu vaporoso vestido de plata, otras veces oscuro,

y a veces también escarlata…

Si supieran cómo puede amar una Luna… Con que ternura, con que descaro.

Pero yo lo sé. Porque es el mismo amor que yo siento aquí,

sentado junto a ti en medio de un cráter callado.

Luna, no recojas tu velo, mira que el amor siempre acaba volviendo…

Bien sé que no me vas a decir por quién suspiras cuando miras hacia allá abajo,

pero no dejes de hacerlo Luna, que te comprendo, y quizá sea porque yo también lo hago…

Aunque nadie más lo conozca,

aunque ni siquiera tú y yo lo sepamos…


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THE SCARLET MOON BLOGGER AWARD. (Gracias chic@s!)

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Ya ocurrió, anoche. La última luna de “sangre” de esta tétrada de Lunas Rojas.

Y como además ha coincidido con que se cumplen dos meses desde que empecé con el blog, que ya he superado los 100 seguidores y que en una entrada ya hay más de 100 comentarios, pues me ha dado por pensar que todo esto es gracias a vosotr@s y que esta Luna Escarlata no significaría nada si no estuvierais aquí conmigo. Así que decidí crear un premio para agradecéroslo también de esta manera. Dicho queda, GRACIAS AMIG@S.

No hay ninguna norma especial, las habituales: Nombrar en una entrada al blog que os ha concedido el premio, nominar a otros blogs, y contestar a preguntas, que en este caso serán dos  bla bla bla

Las dos preguntas:

1.- Cuál es la última vez que has hecho algo por primera vez…

2.- Algo que te vuelva loc@ hacer…

La última regla es que seáis todo lo felices que podáis soportar.

Y esta última norma es la única de obligado cumplimiento.

Este es el premio a recoger:

premio_scarletmoonLOGO

Para vosotr@s

 

PENSANDO EN LA OSCURIDAD

UN ALMA LOCA CON UN BLOG

EL ESPACIO DE CHUS

MARIPOSADEL67

CRISTINA INGRID

MI ESENCIA NATURAL

EL DIARIO DE SENSI

BESTA SALVAXE

BELLAESPÍRITU

PLACER ORAL

AMALAIDEA

COMO FLOR PROFUSA

MARTES DE CUENTO

TE MIRO ME MIRAS… NOS MIRAMOS

VELEHAY

DIARIO DE UN DIBUJANTE

DENTRO DE MIS SUEÑOS

CON MUCHO GARBO

EMOCIONES ENCADENADAS

MARÍA BILBAO

MARCIAL RAFAEL CANDIOTI

POEMAS PARA PRENDER LA VIDA

Y especialmente para PAOSINA.

 

Gracias a tod@s por estar en este maravilloso mundo. Vosotr@s le hacéis así.

Y para relajarnos de la tensión de los premios (música de ironía fina) comparto contigo una de mis canciones preferidas, versionada en este caso por el maravillosamente loco John Lennon con su maravillosamente loca Yoko Ono.  “STAN BY ME”. Os la dedico de todo corazón.

Besosss

 

LOVE LOVE LOVE!   Love is the answer.

 


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SANGRE Y ARTE. De Madrid a Buenos Aires. (Del relato FUE SÓLO POR UN TANGO) Capítulo 1.

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.-Pero, por qué Buenos Aires.

Alfredo le coge impetuosamente por el brazo y a grandes zancadas con él, va recorriendo la habitación señalándole los lienzos esparcidos por el suelo.

.- ¿Ves todo eso? Pues es una mierda, eso no es pintura. No son verdad. Y sabes por qué. Porque ya no sé qué verdad me queda que pueda reflejar con óleos en un lienzo.

.- Sabes que cuando hablas de arte me pierdo.

.- ¿Soy yo mismo verdad? ¿O sólo soy la sombra en la que me habéis convertido?

.- Yo no entiendo de arte, ni siquiera siendo tu hermano. Y la política no es un tema a tratar.

Alfredo, cada vez más delirante vuelve a agarrarle por el brazo y le lleva hasta un lienzo en blanco sobre un caballete. Alfredo se recoge el pelo y del cajón de un buró saca un una afilada daga. Después, toma un pincel que moja en óleo.

.- Pues ahora vas a entender de arte. Voy a ponerme a pintar y cuando yo te diga cortarás el pincel con la daga ¿De acuerdo?

.-Alfredo, estás borracho y además muy loco. No sé por qué te sigo haciendo caso.

Cierra los ojos, suaviza la respiración y juguetea unos instantes con el pincel entre sus dedos. Y en esa oscuridad, posa su pincel contra el virginal blanco del lienzo deslizándolo sobre el ya entregado y pálido tapiz de una tela que sueña que es cuadro. Y tras unas a veces suaves y otras vigorosas pinceladas, Alfredo da la señal.

.- Ya!

Y una daga parte un pincel.

Y Alfredo mira lo que de él queda entre sus dedos.

.- Por esto bebo. Y por esto me voy. Ni me siento libre, ni me siento artista ya. Por dos razones.

Ya no me siento libre porque nos habéis acosado y parece que ya no lloramos de rabia.

Y no me siento artista, porque de seguir siéndolo ese pincel hubiera sangrado cuando lo cortaste con el puñal. Si no llega hasta la pintura lo que yo soy, eso no es arte. Será construcción, pero no será arquitectura. Será un texto, pero no será literatura. Será un gesto, pero no un beso. Yo no pinto hermano, yo dibujo versos. ¿Sabes tú qué es acaso eso? Pero qué va a saber de esto alguien a quien únicamente le importa el dinero y su asquerosa reputación de represor número uno de Madrid.

.- Eres un bastardo igual que cualquiera de esos alborotadores callejeros. Y ni tu condición de artista y siquiera la de ser mi hermano no te garantiza que puedas hacer y decir todo lo que se te antoje. Y si estoy aquí es para prevenirte. Has desafiado como un bufón a todo el aparato escudándote en tu faceta artista, pero has ido demasiado lejos.

.- ¿Demasiado lejos por qué? ¿Por ser libre de pensar? ¿ Por cagarme en una autoridad que quiere hacer de mí un borrego? Nos estranguláis pedazo de cabrones, creéis que vuestra sangre vale más que la nuestra, y no es verdad. Pero ya no lloramos de rabia, parece que nos hemos rendido. De cuando en cuando viejas charlas de café se repiten con nosotros, nostálgicos de una revolución que no pudo ser. Qué le vamos a hacer… Nos habéis embalsamado, aunque nosotros también seamos culpables de haber olvidado que morir no es lo peor, que duele más vivir sin libertad, porque aunque vivas, no estrás viviendo tú, si no el cadáver que ya eres. Perdimos, pero al menos no dejamos de luchar, como pudimos.

.-Luchasteis para nada.

.- Para nada no, que aún ladramos, aunque vosotros cabalguéis.

.- Menuda gloria.

.- Sí, gloria , la de haber sido nosotros, la de atrevernos a ser y seguir siendo. Porque me niego a considerar a quien no me deje creer. Y no me importa tanto tener o no razón, sólo quiero ser libre de elegir con que ideas voy a vivir y por cuales vale la pena a veces morir. Que no os gusta? Pues os jodeis. Bien podéis amordazarnos, al menos un tiempo, pero no podéis evitar que no pensemos como vosotros. Y eso os irrita tan profundamente que castigáis nuestro cuerpo porque no podéis acabar con nuestros pensamientos. Ni con nuestro corazón.

.- Demasiada ginebra Alfredo y demasiada absenta.

Alfredo, con la botella en la mano, aprovecha la puya y echa un trago. Dos. Tres. Después estampa la botella contra los lienzos esparcidos por el suelo.

.- Bebo porque si ya no corre sangre por mis venas al menos que corra alcohol. Me recuerda al menos que sigo estando vivo y no tan seco como ese pincel que acabas de partir. Aunque no te lo creas, me mantiene agarrado al único gramo de cordura que me queda. No digo que tenga razón, pero sí que es cierto lo que siento. Y si no te sirven estas razones aquí te presento la mejor…bebo porque me sale de los cojones.

Pero tranquilo hermano, no seré más un incordio ni para ti ni para ellos. Sé que me quieres, al menos hasta donde puede querer alguien como tú. Pero es lo que hay, es lo que hubo siempre entre nosotros.

.- Por qué a Buenos Aires. Y hasta cuándo.

.- Por el abuelo. Tú eras muy pequeño cuando él me relataba los años que vivió allí de joven. Recuerdo cuando me contaba las noches de tanguito en San Telmo y de lo que amaba esa ciudad. Joder hermano, nuestra abuela era porteña, es también nuestra tierra. Nunca se hablaba de ello, pero el abuelo volvió a Madrid al poco de morir ella, con mamá siendo un bebé. Siempre que de niño le preguntaba al abuelo que por qué volvió a Madrid jamás me contestaba, como tampoco lo hacía cuando le preguntaba por la abuela, simplemente se quedaba mirando por la ventana, como si hubiera dejado de estar allí en esos momentos, y en silencio a veces, también lloraba. El resto ya lo conoces igual que yo, lo cual es lo mismo que decir que no sabemos nada. Nunca habló ni de ella, ni siquiera de por qué murió. Yo no sé por qué hermano, pero siento que debo ir allá. Serán sólo unos días, después ya veré.

-Y cuándo marchas.

.- Mañana.

.- Me parece conveniente tal y como se han puesto las cosas. Aquí en Madrid ya no puedes estar, te has creado demasiados enemigos. Los excesos de la libertad que tanto nombráis. Es lo mejor para todos. Cuídate Alfredo. Y si vuelves, que sea después de que él muera. Este ya no es tu país hermano.

Hace un ademán de abrazarle pero Alfredo le detiene.

.- Sin abrazos Luis, no seamos hipócritas. El tiempo dirá.

El tiempo dirá…

Una vieja maleta de cuero con dos iniciales y una pequeña botella de absenta en el bolsillo.

Más dudas que miedo, más sangre que lágrimas, más adiós que hasta luego…

Alfredo se gira justo cuando va a salir por la puerta. Se acerca hacia el lienzo del caballete donde dejó “volar” al pincel para que Luis lo cortara, y allí, delante de aquellos trazos que nada parecen decir, se queda un instante ensoñado, creyendo sentir que entre aquellas pinceladas, un hombre y una mujer bailan sensualmente una danza agarrados…

Sí, el tiempo dirá…

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CONTINUARÁ……