La Luna Escarlata

Todo está dentro de ti


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MICHAEL Y CHARLES, JACKSON Y CHAPLIN. (Vaya par)

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Definitivamente me he decido a repoblar la Luna.

Será una vecindad variopinta, de toda tendencia, pensamiento y estética,

pero con algo perfectamente en común; Ser auténticos y ser buscadores,

un pueblo que no tenga miedo de expresar lo que su corazón dicta.

Son tantos!, pero no importa, que la Luna está casi vacía

y tenemos a tiro a Venus y Marte. Ya se verá.

No hay orden, pues en este grupo de lunáticos nadie es más que nadie.

Empecemos pues.

Charles Chaplin y Michael Jackson. Dos seres muy hermosos.

Tengo razones a cascoporro para traerlos, pero son sólo mis razones,

ten tu las tuyas, pero a la Luna, ya te digo si vienen.

Hoy les traigo a los dos con una atmósfera similar,

diferentes expresiones y un mismo espíritu.

Y lo hago porque desde la Luna puedo ver nuestro planeta

y ahora comprendo perfectamente lo que expresan Chaplin y Jackson.

Escúchales, es necesario.

Tampoco le pondré nombre a ese espíritu que encarnan en estos ejemplos.

Pónselo tú, para ti. Sólo abre tu corazón y escucha. Ellos harán el resto.

Os deseo un precioso fin de semana.

Sed todo lo felices que podáis soportar.


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LA GATITA OSHA EN LA CABAÑA DE TÉ (EL ORIGEN…)

Continuamos con más momentos importantes de mi viaje-aventura en la cabaña de té.

Hoy, una amistad profunda y pura, o de cómo una gata aparece de la nada. Fue magia, creedme…

 


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BESAR UNA SONRISA

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Beso tu sonrisa.

Aunque no pueda besarla.

La que roja ríe en tus labios

y la que brilla en tu mirada.

La beso, como las pompas de jabón

que húmedas estallan

al contacto mínimo de los dedos

que indiscretos alcanzan a tocarlas.

Y cuando aciertes a notarlas, caerán sobre tu pecho

como lluvia de una estrella que en tu piel se reflejó,

antes incluso de nacer, cuando amar sólo era un sueño,

incendiando ese deseo de una chispa que todavía aún no ardió.

A esa distancia, la de la respiración que se delata por agitada,

la que hace que tus ojos se nublen por el vapor de otra mirada,

la de tanta lejanía salvada por el poder mismo de un sentimiento

que no empieza y que tampoco ciertamente acaba,

que no sabe de cordura ni quizá de conveniencia,

que sólo atiende y se concentra en que nace de un lugar

que casi nadie halla, pero que a ti siempre te encuentra…

El corazón…

Mi corazón, loco, ese que aún habla, ese que todavía espera,

ese que resucita aunque no muera,

el que suspira, aquel que canta.

Sí, ese que sueña que imagina que te ama…

 


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LA MUJER CON MARIPOSAS EN LAS MANOS

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Soñé, con una mujer con mariposas en las manos.

Y soñé que vivía en un lugar lejano, donde nace la primavera.

Rodeada de su silencio, de las flores recibía abrazos

sabiendo que eran lazos que no apresaban sus muñecas.

Y así, en sueños, oí la historia

de una mujer que era amiga de las mariposas.

Frente a su ventana, solía hacer cada mañana

un baile con sus manos… Y flores que volaban

se colaban allá donde un dolor se oía

o donde simplemente una intención

hiciera ya hace tiempo mucha falta.

Nacían entre sus dedos mariposas de todo color.

Las amarillas, iban allá donde faltaba la alegría,

sólo se posaban y en ese lugar aparecían las sonrisas.

Las había verdes, que volaban donde creer ya se dudaba,

y su sólo vuelo hacía al fin saber, que la fe no es un consuelo,

que creer es simplemente reconocer que volamos desde el suelo.

También las había violetas, y eran muy dulces pues a su vuelta

traían a la mujer todas las muestras del afecto recogido.

Y las rojas… estas siempre buscaban cualquier corazón afligido

por las cuitas de un amor que no es siempre comprendido.

Mariposas en sus manos, en su corazón, en sus sueños recordados,

mariposas en su balcón y también en sus suspiros.

Y en los sueños, cuenta la leyenda, que la mujer mariposa

también anhelaba que hasta ella volara ese color que la abrazara,

que le dijera que no importa dónde viajen las primaveras,

porque siempre volverán,

con cada vez más sueños y cada vez con menos penas.

Pero una mariposa no se atrapa, una mariposa llega,

te acaricia y aletea hasta colocar en el balcón del corazón un verso,

una palabra que aligere el pesar de no saber dónde el amor espera.

Soñé con esa mujer y en el sueño me juré, que puesto que el corazón manda,

es preciso si ella aguarda llevarle a su cielo ese querer, esa dulzura,

ese amor sin desnivel de una montaña que no ocupa

más extensión que la llanura de su piel.

Soñé con una mujer con mariposas en las manos…

Y soñé que yo era Él…


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NO ES AMOR…

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No es amor…

Pero cada día cuando te veo siento al hombre que ahora soy

y que nunca antes había sido.

No es amor…

Y el ansia y la sed de ser contigo me dibujan en la forma en que me ves,

en como soy sentido, y en cómo te sientes tú también, aquí conmigo.

No es amor… Lo sé.

Aunque esculpas mi sonrisa con tu gracia a mala idea,

o aunque burles mi prudencia al aceptar mis desafíos,

o por cómo columpias en el jardín de tus caprichos

todas mis ganas de vencerte en tu frontera.

Tantas veces en Madrid nos vimos…

No es amor…

Pero, qué siente entonces mi corazón,

ese que se traza en el aire cuando te fumo,

en el que se convierte mi voz cuando te escucho,

o ese que se disfraza a veces en el verso de cualquier canción.

No es amor, estoy seguro…

Pero, por qué son tus labios tentación de lado oscuro,

y por qué habitas partes de mí que ni siquiera yo habito.

No es amor y lo repito,

No es un verso ni una flor,

es sólo el aire que respiro

y que se vuelve brisa cuando te recuerdo

y huracán cuando te olvido.

No es amor, es sólo un río

que traspasa una ilusión

y se transforma en vino,

en veneno dulce de un delirio

que no sabe de razón,

ni de conveniencias,

ni tampoco de designios.

No es amor… Sólo somos tú y yo,

Jugando, riendo, provocándonos en chanzas,

soñando que soñamos fuera del sueño,

mirándote como Eva mira a su manzana.

Me olvidé lo que fue de ayer

y ya no me importa lo que será mañana,

existes, en la misma órbita de mi Sol

y duermes bajo una misma Luna que te ampara.

Eres mi compañera en este tramo del camino,

Y te respeto, y te valoro, y además también te admiro,

por lo que eres, por lo que escondes,

y también por lo que yo consigo ser aquí contigo.

Me gustan tus labios manchados de la espuma del café,

como ese que compartimos ayer en el parque del Retiro.

Hoy te miro y aunque no es la primera vez

siento como si tomara al fin tu mano…

No, seguramente no es amor… Pero te amo.

DEDICADO A LA MUJER MÁS ESPECIAL… LA VIDA!


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MORÍ MIENTRAS MORÍA…

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Veo vuestra danza desde fuera

a pesar de vivirla desde dentro.

Uno sopla y otro enciende el fuego.

Y yo ardo, además de ser la chimenea.

Qué ha sido de lo que antes fue batalla,

de tanto grito y tanto golpe tan violento.

Qué, de tanta gloria y de tanto mal tormento

que os disputabais arrogantes a la cara.

Me hicieron creer que yo debía decidir

Si debiera ganar él al fin

o si ella era finalmente la que gana…

Y yo me seguiré abrasando inevitablemente

en el mismo seco fuego en el que ellos ardan.

Me disputáis,

entre la pasión de mi arrebato

y mi ternura voluptuosa.

Y me poseéis sin que os gobierne,

porque soy hijo de ambos.

Ardo corazón, me quemo, me abraso,

me muero, me lloro, me acabo…

Adiós…

Pero cuando el reloj de la Torre

se acalle porque ya le haya hendido el rayo,

y la intensidad de las llamas decrezca

y vea que me he quemado sin haber llegado a arder…

volveré…

Volveré porque te amo.

Adiós Alma mía.